A los 47, uno ya no tiene nada que hacer porque, supuestamente, tendría que estar todo hecho. Y, sin embargo, por ironías de la puta vida, cada día empieza de nuevo como si ningún minuto, ni uno sólo de tu existencia, hubiera pasado. Estás loco..., te dicen unos; a tus años..., te dicen otros. Y tú sin embargo piensas que no ha pasado un solo segundo de desgaste, ni un solo segundo mal empleado. Tantos años peleando y sientes al cabrón del chaval que tira de tu camisa de viejo y dice...: No cedas... 30 años no son tantos como pueda parecer, menos que García Márquez y más que Carlos Gardel, 30 años es la vida de lo que no pudo ser, 30 años es distancia que quedó sin recorrer, 30 años esperando a que pase mi autobús... 30 años esperando... en la parada del Blues... El Viejo Kaki