Abattu dans l’ombre, au centre de la maison
L’artiste de meurt, sa foi s’en est allée
Son esprit est sombre, son nom est oublié
Sa tête et son cœur, ne font plus de liaison
Avec les années
Où l’influence et la gloire
On fait de son existence
Une colonie-comptoire
Je te tends la main faible et honteux
De n’avoir cru en toi, Loque, glorieux
L’erreur est humaine, et vice-versa
Je me couperai les veines, avant de mourir
Ma balle de laine déroule, son fil jusqu’à toi
Je dévisserai l’ampoule, de ma vie de martyr
Mes souliers éculés, par la route de terre
Que j’ai parcouru, malgré mon ilotisme
Je n’ose plus augmenter, l’empiriocriticisme
L’autorité émoulue, me frappe quand je suis par terre