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Puedes ver, como cae la lluvia,
mojándote, en el medio del camino,
el círculo, donde la espada yace hoy,
desgarrando el corazón cobarde.

En los días pasados de los héroes,
los enigmas presagian tragedias,
el miedo devora la valentía.
En los tiempos oscuros de los dioses,
todos saben el escondite de la bestia,
navegar en la nada.

La dama entona la melodía,
de los guerreros vencedores,
y los manuscritos nos cuentan la historia,
cuando mataron la esperanza.

El viento de septiembre cosecha los frutos,
los que con paciencia esperaron, no olvidaron.
El hijo del espíritu esperará,
la revancha de los siglos,
el tiempo no puede borrar,
el oscuro destierro mortal.

La dama entona la melodía,
de los guerreros vencedores,
y los manuscritos nos cuentan la historia,
cuando mataron la esperanza,
de la vida envuelta en llamas.

El viento de septiembre cosecha los frutos,
los que con paciencia esperaron, no olvidaron.
El hijo del espíritu esperará,
la revancha de los siglos,
el tiempo no puede borrar,
el oscuro destierro mortal.

La dama entona la melodía,
de los guerreros vencedores,
y los manuscritos nos cuentan la historia,
cuando mataron la esperanza,
de la vida envuelta en llamas.